Je nie la culpabilité de mon fils

Je n’étais allée qu’à une seule soirée dans mon nouveau quartier huppé. Puis ma voisine, Brenda, m’avait poursuivie en justice. Au tribunal, elle tenait sa fille, Tiffany, dans ses bras. Celle-ci était couverte de bleus et de blessures. Elle accusait mon fils de viol. Au beau milieu de l’audience, Tiffany a tiré son col vers le bas. Des marques rouges entouraient son cou. « Il a essayé de m’arracher mon pantalon », sanglotait-elle, « Il a essayé de me violer. Je me suis défendue. Alors il m’a frappée. Il m’a défigurée ! » Devant le tribunal, des manifestants brandissaient des pancartes, traitant mon fils de sale type et de gosse de riche pourri gâté. Sur Internet, une photo truquée de moi est devenue virale. La légende disait : « Cette mère indigne devrait mourir avec son fils. » Les actions de mon entreprise se sont effondrées. Mais je restais simplement assise, le visage impassible. J’ai demandé qu’on fasse venir mon fils, Cooper. Les portes du tribunal se sont ouvertes. Cooper est entré. Tout le monde s’est figé.